São, São Paulo

São Paulo tem cheiro de comida, além de escapamento e flatulência em alguns pontos. A fartura não se restringe às opções nos cardápios dos bons restaurantes e está presente em tudo: na quantidade de usuários do metrô, nas largas calçadas da Avenida Paulista, na altura dos arranha-céus, enfim, São Paulo é multiplicada por 10 para olhos acostumados com a pequenez de outras grandezas. Num restaurante da Augusta com a Luís Coelho, as massas faziam fila e geravam um congestionamento no estreito corredor do lugar só para tirar fotografia com um Jack Sparrow bem caracterizado, que compensava no figurino a semelhança que seu rosto não exibia. Na cidade onde tem-se de tudo, é sabido que o tudo não é para todos, o que não impede um morador de rua de ler um livro debaixo de uma marquise, aquecido por um cobertor de mudança e iluminado pela iluminação pública e os faróis dos carros presos no engarrafamento. Embora não seja uma regra, a simpatia brasileira é mais inerente acima do Trópico. Aos que vivem abaixo dele, chega trazer rubor a mais inesperada atenção dada por alguém. Um desses momentos foi quando, após eu comentar com um amigo que gostava de ouvir a canção que tocava na rádio, a funcionária de uma loja de conveniências de um posto disse que havia colocado a música só por minha causa. Após contemplar meu misto de admiração e surpresa, subitamente ela disse: "Brincadeira! A rádio toca boas músicas mesmo". De perto, vislumbrei os traços de Anita Malfati, Almeida Júnior, Portinari e Di Cavalcanti. Também ouvi jazz na praça da Luz, badalado endereço da prostituição da terceira idade. Num cubículo intitulado "La Peju", as mesas sobravam e os frequentadores caíam no samba que ia de Elza Soares à (infelizmente) desconhecidos; num mural de isopor, brincos e palitos de dente fixavam amistosos bilhetes amarelados da década passada. São Paulo é um sonho que exige máscara de oxigênio. Foi tudo azul, na melhor cidade da América do Sul.