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ao lado do isqueiro branco, no silêncio brando
frente ao lenço dobrado e ao perfume acabado
um certo chico cantarolava sua joana francesa
matando-lhe de rir falando-lhe de amor
fita seus olhos e beija-lhe a testa
inclina-se para o lado e observa sem pressa a festa
por uma fresta modesta da patética porta do salão
lá dentro há senhoras e meninas rapazes e varões

a se embriagar pelo ópio e beijar o chão
suas almas tão vazias como seus copos sem licor
seus segredos desbotados nas retinas
tudo que se via era simulacro
embora bem cantasse o jovem cantor