Feito um, só que dois

E o ventou não levou. Não levou o derradeiro momento para
as cucuias. Pelo contrário, foi intenso, rijo, vibrante. Procuravam
um esconderigio dentro dos olhos do outro, eram dois, feito um.
Realmente, parecia um livro. Mas no livro, não se pode sentir a
brisa gostosa de outono, nem procurar "fios-estranhos" dentro
de olhos, apaixonantemente, azuis. Passos leves e lerdos, afinal,
pressa era uma palavra inexistente em seus vocabulários. Mas
se acaso ela viesse a existir, era só pra apressar as reticências
desse estória. E se olharam, feito um. Um feito do outro.